What if I cannot change?
What if everything is always the same?
Mi mano no responde de la misma manera que solía hacerlo, revolcaba los dedos sobre las teclas con precisión, declaraba sobre las voces una literatura innovadora, - muy renovada - podrían decir muchos, - muy crítica - podrían llamar otros, sin embargo a mi me gustaba ponerle como nombre – muy exacta – e incluso como podríamos ponerle en inglés con el adjetivo cunning. Siempre discreta pero directa, ignorando las diferentes consecuencias, desarmando los estándares vacíos de los que podían leerla.
Mi mano ya no deja caer sus dedos con tal precisión, ahora obliga a seguir las otras partes adheridas a mi cuerpo, ignorando con ganas su hermosa frialdad, dejando de lado toda muestra de esa seguridad con la que escribía, con la que demostraba que nada (ni la vida, ni tu amor) le importaba. Desconociendo el brazo, el hombro, el torso, el rostro, el tronco y su interior, y sus interiores más extremos, y los interiores de aquellos interiores que reclamaban por autoridad, o quizás algo más de cariño; claramente, no era eso.
Mi mano era la única imposibilitada de aplicar sus derechos porque ya lo había hecho demasiado, y en verdad había abusado de ello, había dicho tanto que no se podría borrar. Las otras partes sólo debían, y tenían, que ocultar, sólo porque el desagrado que les causaba lo que la posibilidad del desgarro de aquella parte casi omnipotente había ocasionado. Nada iba a ser igual, y lo sabían, tenían todo perfectamente arreglado para que lo que viniera no fuese igual, pero el plan tenía errores, tenía agujeros que eran imposibles de tapar, aún con el espacio restante de aquella cama que ocultaba, y que nadie presionaba.
Mi mano tenía vida propia y decidió arruinar a los demás, decidió encarcelar por siempre bajo un luto de palabras a las otras partes. Los órganos no celebraban la partida de muchos amigos, de muchas de sus costumbres de verse de pie, empezando nuevamente, sintiendo que podían avanzar más, que podrían sentir un nuevo amanecer que deslumbraba las cortinas y hacía que se traslucieran los días. Todo eso se había ido y mi mano lo sabía. Ella aumentaba aún más esa sensación de soledad bajo las sábanas. Ella ya no podría volver aunque quisiera.
Mi mano sostiene el odio de todos. Sabe que todos están en su contra y que sólo quieren eliminarla, y es cuestión de tiempo en que convenzan a la otra mano de que arranque a su hermana y sean libres del yugo que no quieren cargar más. Están cansados de luchar, pero no se dejan vencer; no dejan que los cuartos atrapen la tibieza a las que están acostumbrados a cruzar, aún cuando el frío les cala los huesos y todas sus partes interiores, esas que en extremo se revuelcan dentro. Inician la persecución y lo tienen todo listo. Aún, es imposible.
Mi mano no puede ser eliminada, aún más, convence a su gemela de que el cielo es y siempre ha sido gris, y que las nubes no se irán después de tanto luchar. Las dos manos convencen a la primera capa, a todas sus partes, hasta que como si fuesen a dejarse llorar extienden su pensamiento sobre todo el cuerpo, sobre todos los bordes: internos y externos, hasta los más extremos, hasta todo el cabello, hasta los huesos que aún calados por el frío caminan sin descanso, caminan porque deben hacerlo para lograr su plan, que ahora ha cambiado y ya no es matar a mi mano, sino que seguir su plan, porque no existe nada más. Nada puede cambiar y todo seguirá igual.
