En este precipicio. El escape. El negarse. El saberse expuesto en su propia pared, golpeando el sol con el dedo, esperando a que oscurezca en la eternidad, a que las heridas arranquen las ideas de obligarme a nacer en el pavimento y crecer siendo imagen de la perversa ciudad, que sabe y siente como si mi piel estuviese llena de sus costras, como si todas esas luces fuesen a clavar su tinta en mis llagas, y pender de aquel abismo es simplemente una mirada al cielo, una ceguera constante a la realidad y esa fantasía que suelo crear.

En este precipicio. El hambre. La soledad. El incrustarse la impotencia al cuerpo, impregnando los pies de estancamiento, de negaciones anegadas de inseguridades, de descendencias al cuerpo, como si fuesen a culparte por saber esconder tus manos en el pelo y recorrer lugares con las huellas de esta suciedad, de este círculo de no acabar cuando la humedad aparecer en las esquinas de toda la capital, y ahoga la realidad, y me hace temblar y hace que se nos caiga la noche encima, como si huir fuese a ser parte de mi corrupción con éste pequeño pedazo de país, con éste pequeño pedazo de miedos.


...

Me ahogo con facilidad

Me detengo. Tengo miedo de ocultar mis manos a la eternidad y entregar mis deseos a una carencia que oscurece con el amanecer, cuando los días saben a nuestras ansias y a su desesperación por perderse entre la arena (las rocas tienen manchas de nuestras huellas y saben que el cielo no perdona).

Me detengo. Tengo miedo de alcanzar tus dedos, cuando se enredan con los míos, cuando se mezclan con la costura de nuestros labios, cuando se atascan con el roce de nuestros encuentros, golpeándonos la espalda, los muslos, los párpados, los sueños que encontramos en el piso y que recogemos (aún sabiendo que los días pertenecen a la exageración de nuestras voces).

Me detengo. Tengo miedo de ahogarme con facilidad, desterrando el sonido de la saliva, cortando los recuerdos, lo que construiremos, lo que hace que el viento se detenga y agudice mis ansias de tomarte en lugares ajenos, y roce cada centímetro despreciado por tus manos (entre tus dedos - los hace sangrar).

Me detengo. Tengo miedo de conocerte, porque es verdad cuando dicen que uno o dos días hacen la diferencia, que una o dos marcas hacen temblar la piel, que una o dos veces de intentarlo es como si se perdiera, que uno o dos obstáculos es como si todo acabase y mi cuerpo no existiera, se olvidase de las ansias y cruzase sus manos a la eternidad (a una carencia).

A mi me han dicho que coserse la lengua es como tejer el cielo en tu espalda, y dejar marcados mis surcos en tus dedos, cuando hiere apretar la almohada sabiendo que la noche espera afuera, transgrediendo las sentencias, ocultando los golpes, penetrando el silencio, saboreando una vez más la angustia de conocerse en aquella oscuridad, en aquella hendidura que se mece sobre la acera y nos hace balancearnos cuando el viento moja tus labios.

Hoy, me recorro el cuerpo, como si fuese a tocarte en extremo.